Amanecí sin ganas de seguir siendo. Hoy quiero perderme en el ruido de un mundo que sigue su marcha con o sin mí. No tengo mucho para decir. Ya le di a mi cereal con leche. (No te rías.) Bebí también mi taza de café diaria. La tele está encendida, una de esas series de médicos yanquis, en donde se mezlcan sentimientos con cirugías. Tengo que estudiar, mañana rindo. Piaget, Freud, Lacan, Jung, me llaman desde los apuntes.
-Larga el teclado pibe, vení a aprehendernos - me dicen. No entienden que escribir en mi blog, en el que nadie lee, funciona como espejo diario, en donde reflexiono, me aprieto algún granito, descargo. Hoy no voy a resolver nada. Sol, una brisa fresca, lo que queda del día. Comer un Comer un matambrito de cerdo y tomarno un vino con mi viejo. Nada más. ¿Qué más?
Recién estaba hojeando un libro de
Allen Ginsberg. (¿Todavía no leyeron nada de éste autor beat?) Los dejo con el párrafo final del texto:
"Lo que la marea devuelve en Vlissingen,para Simón Vinkenoog", que decifró mi día y, al menos por hoy, buena parte de mi vida:
... La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla. Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas, parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las marcas que deja la marea en el murallón, el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza, una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquetes vacíos de tallarines marca Zara, un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un arbolito de navidad, un caño de hierro oxidado, yo mismo y mi pis.
Eso es todo. Hasta mañana.
